Я теперь больше не включаю свет в комнате. Надоело.
Надоело видеть тень на стене и думать, что это ты. Протягивать руку и касаться холодной стены. Надоело каждый раз надеяться почувствовать тепло и понимать, что я всего лишь псих.
Тени на всех стенах. Это вы, вы, я же вижу вас, вы тут, рядом! Но снова и снова понимаю, что я тут один и тени отбрасывая я сам.
И я начинаю злиться, молотить кулаками по стенам, там, где я вижу образы тех, кого давно потерял. Я молочу яростно и не чувствую боли, кроме той, которая сковывает мне все внутренности. Я молочу самозабвенно. разбивая костяшки в кровь, разбивая свои руки так, что они и на руки-то больше не похожи.
Устаю, сажусь на пол и смеюсь тихонько. Да меня в мягкую комнату надо запереть, почему никто не видит этого?
Теперь я сижу в темноте. И ненавижу всех тех, кто умер и стал просто моей галлюцинацией, остался в моей памяти, стал тенью. Ненавижу их за то, что я их убил. Почему они позволили себя убить?